Семь лет назад в этот день ей исполнилось 37 лет. О чем думала она в тот день? Как провела его? Об этом я никогда не узнаю. Потому что через два с лишним месяца после того дня её не стало.
Странно это писать. Ведь мне до сих представляется, что она жива. Просто живёт очень далеко, и наши пути почему-то разошлись. Видимо, эту защитную реакцию я никогда не преодолею.
Иногда я задумываюсь, почему именно её смерть меня так тронула? Я не понимаю. Ведь до сих пор у меня к ней скорее неоднозначное отношение. Но я её любила (и люблю?). Несмотря ни на что. Почему?